На облаках есть замок, погружённый в хаос, Там "быть таким же, как все" - нет ничего досаднее. Когда небесный арбитр тебе пропишет старость, Будет двенадцать присяжных или четыре всадника. Будь-то успех в сердцах или в спальнях начальства, Но он может всё сломать, как батрак без пищи. Сейчас побольше искателей хрустального счастья, Пропадающих буднями в домах трактирщика. Моего дерева семьи оставь в покое ветви, Наследство - не скипетр, а дерзости капля. Пусть это чистая месть, как у МакКоев и Хэтфилдов, Но звучит-то фальшиво, словно Гэтсби-ДиКаприо. Моднее строить из себя бойцов (о чём вы?)... Наши намерения святы, будто жесты восставших, Что познали лишения, беглецов, обречённых И обезглавленных чёртом, - это пришествие на Патриарших.
Просто забыться под палящим солнцем дикого Юга, Под звёздами Корсики, заслонившими крышу, И в состоянии нирваны где-то на улочках Брюгге Залечь на дно, смертью поэта прикрывшись.