Я прекращаю порою спать. Вроде и весел пока, и молод, но Чувствую часто себя стариком. Глючное чувство, и нет описания. Воспоминания — знать бы, о ком. В каждом движении, в каждом касании, Холодно, холодно, холодно, холод... но Вечер приходит, и вот, опять
Я отправляюсь ко сну, утомлён. Снятся всю ночь путевые столбы. Знаешь, мне в кайф умереть на вокзале В Томске, и в нём похороненным быть. Чтоб на могильной плите написали: «Он похоронен в любимом городе». Всё. И не надо ни дат, ни имён.