Вверх,за фонари,белыми стаями журавлей улетает стих. Я-вокзал,я пихт не вижу. Дайте мне почерней.
Вижу только людей с проборами, с дырами в голове и между ног: разной ширины и длины. Людей, с которыми разговаривает последний звонок, и они уезжают,слезами ослеплены. Здесь читают стихи. С тем,что цветы лучше пуль, я не согласен. Я-сильнее стихий: разлучаю влюблённых в белёсом атласе, каждый июль. Потому что это моя работа! И я знаю, с каких херов, пули лучше цветов. И в вагонах забитых и полупустых я не вижу исхода. Лишь хочу видеть под небосводом стайку зелёных пихт. Я-вокзал?