То, как ты обнимаешь меня в метро, Или на эскалаторе вниз по Мужества, Пробуждает внутри меня семь чужих ветров, В то же самое время родных до ужаса. Я не Джеффри Тейтум, жена от меня не ждет Ни ребенка, ни обязательств, Потому что он мальчик, в кепке и под дождём, Я - поэт, и чуть-чуть писатель. Это, я говорю себе, моральное потреблядство, Передающееся по наследству, на которое нет ни судов, ни следствий, Просто надо ж чем-то мне пробавляться Без критических для себя последствий. Я воровка? Да нет, взамен оставляю тоже. Просто мы с тобою отчаянно так похожи, Вплоть до игр и курсов тысячу лет назад. Только не я отражаюсь в твоих глазах, А бессовестно горький осенний вечер. Можно, я накину твой клетчатый шарф на плечи? Это суть любомудрия - сколь занятно, столь и убийственно. Небо льет на головы наши истину, Льет, как будто бы из ведра. И поэтому, мальчик мой, нам все еще не пора. Все еще не пора.