Январское утро расправило крылья, Порхнуло на крыши, и, глядя на город, Рассыпало снег серебристою пылью, Что мигом прохожим забрался за ворот.
Еще одно утро в узоре мороза, И вряд ли кому-то сейчас интересно, Что некий мужчина со скрипкой и розой, Играет прохожим какие-то песни.
В течение часа, никто - ни монеты, Ни взгляда, ни слова, ни даже улыбки. А этот несчастный старается, верит, Все также с надеждой играя на скрипке.
- Неплохо играешь! - промямлил прохожий. Кидая в чехол инструмента монету, Какую-то мелочь, немного, но все же. - Купи себе, парень, хотя б сигареты.
А после него задержалась девица, Держа на руках небольшую собачку. Заставила фраза его удивиться: - Работать бы шел на завод, неудачник.
Никто и не знал, что потом, в ресторане, Скприпач, улыбнувшись, сознается другу: - За час - пять монет, говорю без обмана. А так, заработал - презренье и скуку.
А то, что аншлаг у меня на концертах, Турне по Европе, России и Штатам? Неужто важны лишь места на билетах, Да имя погромче - вот этому рады!
А как же талант, мастерство,обученье? Как будто все это дается в пробирке! Мне жаль, что ты прав, но верно ощущенье, Что людям и вправду важны только бирки.