мне плевать на что похожа его любовь: лед или пожар одни только крайности, или та самая середина.. это так глупо – полюбить до чертей такого кретина, который к тому же никогда мне не принадлежал.
мне плевать на их безграничное сладкое счастье, глубоко наплевать на родственность их душ. мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потекшая черная тушь.
мне, конечно, плевать на его вранье, на смс, уже зазубренные до корки, мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки, когда он берет в свою руку ее.
а ещё наплевать, с кем он в постели нежен, или может быть их ласки грубы. только вот во рту почему-то остался привкус железный от закушенной в злости губы.
мне плевать, рисует она или на гитаре играет, и плевать, насколько мы разные с ней все равно, как часто он обо мне вспоминает. и плевать, кого он теперь считает своей
а ещё наплевать, как он её называет любимая, милая, дорогая, родная? и чей сын скоро будет носить его отчество. только вот на полу стоит полу-пустая бутылка водки, убитая в одиночестве.
мне плевать что у них общего: взгляды, может музыка, список любимых книг и плевать где они целуют друг друга – под Питером, в Мурманске, может в Париже. только вот почему-то из горла рвется полный отчаянья крик, а небо вдруг стало километрами ниже.