когда-нибудь в винном пруду за моим воротником поселится стая дивных уток. и больше мне не будет так пусто. я на том пруду построю дом: ты будешь в нем. и каждую ночь, объятый сном, буду стучаться, буду ломиться в дверь. а проснувшись, жадно искать твой запах и смотреть, как кто-то незримый шевелит занавески.
там, за окном, разрывают салюты или вскрываются мины? постараюсь не думать о том, куда мчит этот поезд. так сладко слипаются веки, сон - это дар, сон - это дом.