мама. мне почти уже двадцать пять. а я еще помню тебя - в таком же возрасте. мама. мне чуть-чуть еще подрасти, пережить все кризисы пубертатности, рецидивы молодости, мне порой так острО не хватает совести. а ты так же учишь меня прощать.
мама. все вокруг выращивают своих детей - мои ровесники, одноклассники, одноверцы. их резонансные жизни - высокочастотные мегагерцы. а у меня - уголок в твоем чутком сердце, размерами с тысячи площадей.
когда я сплю - ты закрываешь так тихо дверь. идешь на цыпочках, в домашних тапочках, простоволосой. а время роняет на твою голову седую россыпь. я не хочу, чтобы ты старела, мама. давай попросим, Он же слышит?
а ты отвечаешь: верь.
у Бога тоже была мама. и она знает, что такое боль. но я не хочу, чтобы тебе болело - хоть самую малость. мне легко испытывать живость, тебе - жалость. давай испытывать нежность, мама. давай попросим нежности у Него.
я знаю, что ты читаешь мои стихи. и некоторые даже выучила наизусть. в твоих глазах - сожалений горсть и, конечно, грусть. я непутевая дочь. говоришь - и пусть. ты протягиваешь мне руки - целые пригоршни чувств, а мои сухи.
я так часто молчу, мама. но ты ведь знаешь, о чем. я часто слышу от тебя про твои тяжести и горести, которые трудно, так трудно одной нести но во мне слишком много дурацкой гордости - нужно дорасти, чтобы просто обнять тебя за плечо.
мама. твоя улыбка по прежнему мне награда. даже если я возвращаюсь домой далеко за полночь - из объятий душнЫх кабаков городского ада. я так часто плохая дочь. равнодушная дочь. но я люблю тебя, мама. безвременно и бессрочно. я хочу, как и в детстве, рыдать на твоей груди