иду с вечерней прогулки по родным переулкам в пакете поллитра кефира и хлеба свежего булка
пиная окурки как утка, мараю новые кеды. в ушах наушники в плеере Марая Кери
зажглись фонари - гореть будут до зари. день позади, ничто не предвещало беды
впереди по плану телек и диван, полстакана кефира, ну или даже целый стакан
и так бы, наверное, и было, но загородили дорогу у самого дома какие-то дебилы
когда поравнялся с кашей, мне прилетело с маваши, последнее, что услышал: "на тебе, сука, Паша!"
срывая с земли пласты, тащили в кусты и уже там, за кустами, долго пинали ногами
потом кто-то из них сверху пяткой добавил и так бы все ничего, да только я не Павел.
(припев х2) я размышлял о смерти, честно могу признаться, но представлял себе это как-то немного иначе. я и не думал даже так стремно прибраться так нелепо отъехать не за хрен собачий
я представлял это себе совсем по-другому: не раньше года, этак, 2068, в глубокой старости в саду загородной виллы с сигарою в зубах и с пузырем текилы, под шум прибоя и крики оголтелой чайки с улыбкой на лице, качаясь в кресле-качалке, в кругу большой семьи и детского смеха тихо заснул и тихо в мир иной отъехал.
а если на войне, то только героем: против проклятых оккупантов неравный бой. чтобы спасти товарищей, я без вопросов кидаюсь на амбразуру, как Саша Матросов.
однако все закончилось совсем не так: немного прозаичней, в обоссаных кустах, лежа в траве, где холодно, темно и сыро, в руках разорванный пакет с не выпитым кефиром