Ах, эта чертова душа поэта, В сплошном дыму, изрядно уставая, Спешит и ищет чувства где-то, Прозрачным небом сердце убивая.
И как же, человек, доверившись инстинкту, Бежит за солнцем, сердце наизнос, И вилками сжирая боль. Как аскорбинку, Давным давно цепями уж оброс.
Все к черту: плохой ли он, хороший. Любим, и все, ни капельки раздумий. Не будет ни веселья, ни гармошек, Здесь громкий смех, утопия ироний.
Но вынесем вердикт: Нам скажут: "Я не любил тебя, уйди." И ты уходишь, немедленно и важно, Уходишь, то с криками, то молча, Уходишь, цепи за собой волоча.