Дух человечий не подрос Он называет жизнь игрой И на любой к нему вопрос Лишь отвечает «рот закрой». Дух человечий не подрос, И смерть пошла на сенокос. Собраны тысячи - в стога. Толпы ударились в бега.
Им смерти лап не миновать, Кровавый мир не оправдать. А на разрушенном крыльце Горько рыдает чья-то мать...
Дух человечий не подрос И смерть пошла на сенокос Кровь на шипах от белых роз А может это капли слёз… Свет превратится в тень, и тьма Заставит нехотя дремать. После набросит вечный сон Своё смертельное лассо...
Ну вот и мир живых убит. Рассыпан времени песок. Лишь в тишине пустых орбит Скрипнет Вселенной колесо...