я еще не написал свой лучший стих, и форму не обратил в гениальность. жизнь не удастся строчкой постигнуть, но без рифм как без рук. я джейме ланнистер.
по локоть в образах, как реставратор, пытаюсь наполнить пустоту смыслом. для тебя моя проза пресновата она проста и бездушна, без искорки.
но поверь, в этих строчках убогих, что рифмую порою напрасно мы практически боги мы красим серые будни яркими красками
и если проходит твой путь через улыбки и счастья стагнацию, сердце поэта не бьется в радужных буднях, сердце поэта бьется только в реанимации.
и в стихах открываю себя и раздаю люди вот он я, весь перед вами прямо на блюдечке.
и если планета погасла, мы заведем с толкоча. душонка в опасности, для стихов я пью виски, пока ты свежезаваренный чай.
и ударят однажды под дых, это будет короче чем vine, но запомнишь навек ты: это не люди такие плохие, это жизнь такая.
мы бежим за счастьем неуловимым порой по головам близких пойми,когда идут безразличия ливни, остается уйти по английски.
но открывая глаза по утрам и в одиночестве расписавшись, я верю, что не зря поплутал и побыл ангелом падшим.
и пускай в жизни ты падал навек, но поднимался ты, мой друг, человек.
а мое солнце заходит на новый круг, и если ты себя потерял, мы вместе отыщем. ведь я официант, что приносит вам самого себя.