Kollegah - Fanpost 2 (Prod. by Undercover Molotov x Hookbeats x Phil Fanatic x BeatBrothers) | Текст песни

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• Fanpost 2 (Prod. by Undercover Molotov x Hookbeats x Phil Fanatic x BeatBrothers)

Spaten - check! Schaufel - check! Hundesohn - check!
Denn ich muss dich erst wieder ausgraben, um dich zu batteln
Ey yo, Flizzy, es ist wirklich nicht schwer, dich zu dissen
Was schwer ist: Den Rapfans von heut zu erklär'n, wer du bist
Du warst die zerstampfte Kartoffel, jetzt die erbärmliche Kartoffel
Leute reagieren auf Fler mit: „Wer?“ oder „Ach, der mit der Karotte!“
Du mickriges Elend, ein Track zerfickte dein Leben
Dein Arzt lässt dich nicht mehr ohne Ritalin die Hitlisten lesen
Denn seit „Fanpost“ hat sich einiges getan, Bitch
Du bist real geblieben, ich ging lieber Dreifach-Gold und Platin
Realtalk: ich mach' ein Album pro Jahr und es geht Dreifach-Gold
Du machst drei Alben pro Jahr, doch es geht keines Gold
Du Bastard bist frustiert und lästerst wie 'ne Bitch
Und erwähnst mich so oft - nicht einmal RapUpdate kommt mit
Und außer dir in deiner Parallelwelt weiß es doch jeder:
Tief in deinem Innern willst du nur so sein wie Kollegah
Du bist ein peinlicher Faker - drei Alben, zig Interviews
Doch um im Gespräch zu bleiben, brauchst du Streit mit Kollegah
Was du all den Sticheleien und Tweets eigentlich forderst
Ist, dass ich dich endlich wahrnehme, du heimlicher Stalker
Ja, ich nehm' dich wahr - als Made, ich schreib' nur Parts gegen dich
Aus demselben Grund, aus dem man Kakerlaken zertritt
Guck, du brauchst 'ne Therapie, Bitch
Ey, wie hart hab' ich dich denn bitte gefickt, dass du seit '09 ausschließlich von mir sprichst?
Denn sonst hätt'st du's seit Jahren schon vergessen
Hast seit „Fanpost“ nichts getan als um den Gnadenstoß zu betteln
Ich bin busy mit Geld hochstapeln
Doch wenn 'ne Bitch sieben Jahre lang darum bettelt, gefickt zu werden, dann macht man's halt schnell nochmal
Die ganze Zeit spuckst du Töne wie beim Beatboxbattle
Diesmal wirst du komplett zerfickt, auf Realtalklevel
Denn diesmal geht's nicht nur um Punchlinetexte
Hier bist du nicht Frank White, sondern Patrick Decker, Bitch, hier hast du Angriffsfläche
Hier wird abgerechnet und dann wird es ganz schön hässlich
Wie die Hamsterbäckchen in deiner verfickten Punkbitchfresse
In die ich mein' Schwanz reinpresse
Nenn das „schwul“, doch so 'ne angstzerfressene Bitch ist für mich kein Mann, du Memme!
Also werfen wir mal 'n Blick auf deine Story, Bitch!
Du warst das dicke Kind mit Mopsgesicht, pickelig und trottelig
Sie dissten dich und boxten dich, stichelten und mobbten dich
Noch lang bevor du wusstest, wie so 'n Fick mit 'ner Karotte ist
Die Kids sehen, dass du 'n Opfer bist - 'ne heulende Bitch
Keine Freunde - es gibt Fäuste ins dicke Eulengesicht
Fressen gegen Stress - du kriegst 'ne ausgeprägte Essstörung
Der Fettsack aus der Klasse mit der ADS-Störung
Der um Schläge am betteln ist
Das Problemkind, das alles und jeden nervt, wenn es nicht um 10 die Tablette kriegt
Und viele von uns wissen, dass es scheiße ist, wenn Dad sich
Verpisst, die Familie alleine lässt und weg ist
Ich weiß, es ist echt schrecklich
Doch dass selbst die eigene Mom den kleinen dicken Patrick ins Heim steckt, find' ich heftig
Aber guck ma', du Lappen, was muss man denn machen
Dass einen sogar die eigene Mutter missachtet?
Überleg ma': Warum wurd'st du im Heim geparkt?
Wahrscheinlich lag's daran, dass du schon immer scheiße warst
Du hast's nie leicht gehabt, ja, es lief ziemlich übel
Bekamst nix in' Arsch gesteckt außer Tiefkühlgemüse
Hast 'ne kritische Psyche, leidest an Angstzuständen
Schon Jahre bevor sie die paar Möhren in den Anus steckten
Du hast gar nix geschafft, hast gar nix erschaffen
Ich bin schon damals im Wagen nachts nach Maastricht gefahren
Um da Grasdeals zu machen, füllte damit die Taschen
Wie du psychiatrische Akten mit Panikattacken
Sag, wie war's in den Klapsen? Hast du dich schon da ficken lassen?
Nach den Gruppentherapien immer abends vorm Schlafen?
Hast dir irgendwelches Gemüse in den Arsch schieben lassen
Bis er knallrot angeschwoll'n war wie bei Pavianaffen
Versuchst, den Harten zu machen, laberst dies und das
Kiez und Knast, aber bist nur ein labiles Wrack
Denn Fler gehörte nie dazu, auf keinem seiner Lebenswege
Auf einmal bekam er Anerkennung in der Sprayerszene
Und er wird übermütig, so war's schon früher üblich
Legt sich mit den falschen Leuten an, bis dann so 'n Sprühertyp sich
Zu ihm begibt, um den Bastard Flizzy zu boxen
Weil der anfing, in der Stadt Graffitis zu crossen
Und sie sind geisteskrank, kommen zu ihm reingerannt
Boxen ihn da gleich zusamm' und sperren ihn in 'nen Kleiderschrank
Sie sind übelst behindert
Denken „Hey, stecken wir ihm doch Gemüse in' Hintern!“, dann wird's Kühlfach geplündert
So, und er fügt sich sei'm Schicksal, wird ausm Schrank gezogen
Von drei Mann zu Boden gedrückt, die ihm dann die Hose
Runterreißen und er schreit und kneift den Arsch zusamm'
Hast nicht verhindert, dass sie 'ne Möhre in den Anus ramm'
Und diese Gs pushen direkt 'ne zweite nach
Er windet sich und seit dem Tag ist sein Schließmuskel defekt
Und die Story - egal, wie sehr du sie leugnest - ist wahr
Deswegen plagen dich Komplexe bis zum heutigen Tag
Und was für Kriminalität?
Dein Gangsterlife beschränkte sich aufs Graffitifarben stehlen, um die Citybahn zu sprayen
Da stand Flizzy dann am Train
Geht er heut die Schienen lang, dann lediglich, weil ihn hiernach Suizidgedanken quälen
Familientragik prägt, ey, bei mir ist alles fake!?
Hör doch bitte auf, mir irgendetwas von Realness zu erzählen
Man kann's „Imagerap“ und „fake“ nenn'
Doch ich hab' gedealt, ich hab' gehustelt - einzig der Pimp ist Entertainment
Du kleine Fotze! Wie verblendet muss man sein?
Inzwischen kann doch schon der letzte Penner unterscheiden
Zwischen Übertreibung, wenn ich sag', dass ich Zentner Koks verteil'
Und Realtalk, wie wenn ich dir hier dein Ende prophezeih'
Denn dieser Track schickt dich in Rente, also lauf, du Fotze!
Es wird einfach mal wieder Zeit, dir dein freches Maul zu stopfen (yeah!)

[Bridge 1]
„Und das hier wird dein endgültiges Ende, Flizzy! Sieben Jahre ist es her, sieben Jahre hast du konstant Scheiße gequatscht in Interviews und Disses rausgehauen. Während ich ein Imperium aufgebaut hab', du armer kleiner Bastard! Ich hab' kein' Hass, ich hab' nur Mitleid für dich. Das hier ist kein Diss, sondern Leichenschändung - du bist kein Gegner, du bist ein Opfer. Du hast so viel Angriffsfläche, die größte Herausforderung für mich ist hier mit diesem Track irgendwie unter zwanzig Minuten zu bleiben. Du Abschaum! Ganz Deutschland lacht über dich Witzfigur, aber du denkst, du bist King Frank White, du Fotze! Lebst in 'ner Parallelwelt, aber kein Problem, Junge, ich hol' dich da raus!“
[Part 2: Kollegah & Farid Bang]
Also Fotze, besser halt den Mund
Willst du real sein? Rapp 'nen Storyteller von 'ner Karottenvergewaltigung
Denn du hast noch nie vertickt, Bitch
Frank White, Escobar - wer hat denn hier bitte das gefakte Dealerimage?
Also was willst du von mir?
Ich komm' mit fünf Jungs nach Berlin und du kannst nicht mal dreißig Banger in deiner eigenen Stadt mobilisier'n?
Also mach uns bitte hier nicht ein' auf Pate oder Kokalord
Bitch, du hast kein' Kontakt zu Straße wie mit Hoverboard
Ich war in Berlin, du warst nicht da in Berlin
Hast den letzten Respekt verloren in den Straßen Berlins
Du Psycho leugnest verzweifelt die richtige Uhrzeit
Bis selbst deine Fans twittern: „Komm, Flizzy, lass gut sein!“
Tze - halt deine elende Fratze, Bitch!
Für dich immer fünf vor 12, wenn Kollegah die Stadt betritt
Und an dem Carhartt-Mützen-Typ, die Rolle wurd' die aufgezwungen
Investiert den Fünfziger von Fler mal in paar Schauspielstunden
Was für Gangboss in der Street? Wer ist Frank noch in Berlin?
„Fick Fler! Fick Fler!“ - dreitausend Leute rappen Fanpost in Berlin
Und du kannst nix dagegen tun, willst dein' Ruf bisschen retten
Lungerst im Auto vor der Halle und filmst die Securitykräfte
Komm doch nächstes mal rein - du fährst im Leichenwagen heim
Wenn du vorher nicht schon scheiterst am Eintrittskartenpreis
Du elendiger Stricher rappst „Das Leben ist kein Internet“
Doch jeder Spinner checkt: du hast kein Leben ohne Internet
Dein Leben ist dein Instagram, die Facebook- und die Twitter-App
Erzähl mir nix von Image, selbst dein Mädel ist ein Tinder-Match
Kein Leben, keine Freunde, seit drei Jahren kein' Livegig
Kein einziges Ereignis, du hast einfach zu viel Zeit, Bitch!
Behinderter Penner, wer ist hier der Internetgangster?
Hinter verschlossenen Türen und offenem Instagram-Fenster
Ich war mit Farid bei dir - du hast die Bedrohung gerochen
Dich lieber totgestellt und in der Wohnung verkrochen
Oben mit Marvin und Ilja
Aus Angst, gleich stehen Kollegah und Farid im Zimmer - mit Schlagring am Finger (oh!)
Hast panisch gezittert, Marvin nachsehen geschickt
Und erst als wir gefahren sind, dein Pic und 'ne Nachricht getwittert
Wir waren drei, ihr wart drei - du willst mir erzählen
Deine Bewährung hat dich abgehalten, an die Tür zu gehen
Komm, reiß nicht es Maul auf, du Bauer!
Die

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