Что мне выбрать друг: Не смешно шутить или быть серьезным? Стихи или прозу? Бит или рок? Асфальт или звезды? Космос или же воздух? Снег или осень между спокойствием и неврозом? Пердозом и ломкой, когда все поздно.. Недосып или вечером просыпаться? Считать минуты или смотреть как текут сквозь пальцы? На словах или не сдаваться? То, что правильно, или то, что нравится?
Барную стойку или веселым в центре танцпола? Безнадежный поселок или твой перспективный город? Курить по две в день или выбрать занятия спортом?
Какая идея хорошая, какая плохая? Курить мне или бухать? Прозой или стихами? Воровать биты или скопить на akai? Мне не выбрать никак. Чьи-то рассветы, чьи-то закаты.
Я стою подходящий на сто ролей, но играющий мудака. И я сказал бы что мне по кайфу, но снова вижу себя в уставших злых стариках, как будто бы в темном зеркале глядя в полный бокал баккарди. На асфальте рисунки мелом будто кадры будут мелькать. И я пытаюсь вникать, я пытаюсь во все вникать но не разобрался ни в чем (ни капли), а ты пожалуйста помогай...
Пока в зеркалах я хочу разбить ебало всем двойникам, чтобы остался только один - счастливый наверняка. Пусть все на ту же секунду, где не сделать выбор никак. Мы - это кладбище тупых подкатов.
Мне Господь бы дал адвоката, у Антона теперь "нефтегаз", а был с Дель Пьеро плакат. У Саши теперь Mitsubishi, а я помню был самокат. Шевченко уходит в Chelsea, славянин читает Main Kampf. И когда последними лучами возвысив солнце город раскрасит, в каждом опять столкнутся "Москвичь" и красный "Икарус". замерзнет летящий в холодное небо глупый икар. Его не догонит ни белый пегас, ни ребята из ГНК. Я ухожу один к скалам, чтоб не поймали агенты Маллдер и Скайли. Прячу мир от себя, закрывая лицо руками. Тоска. Я забываю тебя, причины тут быть и пароль от скайпа.
Маяк и карты души в непрочитанных главах. И скатываться обязательно забывая про главное. Иногда мне кажется что все это решается лишь у виска - вот таким вот макаровым. Я так заебался искать.