Я тебя был недостоин, как и всех кто будут позже. Как и всех кто были раньше. Как и всех кто были в общем. Я могу так мало сделать для тебя блять только эти глупые стихи. Мы бухие. Мир в осколках. Слушай как я плачу там один. Стучится сердце, просится войти - в теплый мир где вместе счастливы. Осень по проспектам эхом пролетит. После мост и рвутся льдины. Бьются в берега, как бит. Вникай, под облаками.
Зарабатывай на счастье, для любви найди причины. Я считаю это подлым, вкус у времени горчит. Я верю тебе, но себе вряд ли. Кричи, не кричи - все что я почувствую - не важно, не значительно блять. Стает снег, придет весна. Я приунывший. У меня ничего не вышло, только чувствую то как ты дышишь, все еще. Слишком сложный для простого мира, где у каждого есть ниша, ценник, боль, память о бывших. Нахуя ты это пишешь, Коль? Тише. Тише. Тише. Тише.