Party People, звучок из сабвуфера. Буфера девочки той – yes all right. Солнце ест на закате тот город, где я был без спросу рожден и без спросу живу - умирать. Адекват был проебан давно. Мы с тобою “в говно” - каждый день, всё равно. Быть вполне себе трезвым не нужно, you know. Это норма братан, наша жизнь это - ноль. Я плевок самых грустных стихов, после хогвартса выпущен был по УДО и пришел к тебе Нам терпеть заходящее солнце, и петь, врать что завтра изменимся. Нет, нихуя. Мы испортили легкие. Мы испортили печень и мысли. Упражняясь в тоске и бессмысленной похоти, походя, будем терять тут свой смысл. Проснись или выспись хотя бы, Октябрь убьет тебя, завтра проснешься и поймешь, что не понял планету опять. Ты смеешься? Я тоже. Бог тоже.
Каждый должен кому-то, зачем-то, за что-то. Приедет полиция: кто тут у нас накурился, забыл про все принципы, в коме темниц бытовых катакомб, где покой только снится, где лица смеются, а души кричат от тоски? Мой заточенный скил - забывать про мозги и косячить на уровне самоубийцы.
Почему-то так странно. Эти окна еще спалят наш разговор. Уберите детей от экрана, мне снова приснится тот темный, пустой коридор, где стучался на кухню. Где просил, чтоб впустили родители. А потом снова в комнату, там, где мне страшно. Я помню, а память так пиздит - простите. Победитель по жизни упал с этажа. Листья влезут на кеды, продолжат расти. Заместитель поэта, которому жаль что Октябрь внезапно настиг.