Шесть случайных выстрелов по планете моей ебаной жизни. Шесть точек соприкосновения земного с небесным. "Справа марево повышенной гравитации, блять, ложись! Если выживешь, не зацепит - то напишешь об этом песню.."
Мой Хармонт готовился к встрече, но ты уже улетела. Теперь изучаю произошедшие, пытаюсь понять: так и должно быть, или ошибки, те что сделал - причина всего, и больше не кого обвинять.
Может ты ждешь меня за бетонной стеной? Я знаю пару мест где можно попасть туда, практически незамеченным. Все говорят что ради наживы, что я под пиратским знаменем, но больше нет ничего, чем настоящее обеспечивать.
Разговоры о вечности, космосе, звездах, счастье... Ты обнимаешь за плечи и вот - "черные брызги" чернил. Я пишу о том ты пишешь мне ночью - "булавки", "зуда" и части неизвестных мне механизмов. Я наверное правда любил.
Мой друг запутался весь в "серебряной паутине" холодных зимних ночей, где я - со всеми один. Теперь у меня нет друга, приятели в карантине, но каждую ночь я буду в твои просторы ходить. Зона - по имени память. Имя твое и суть останутся не известными, я просто пойду на студию. Cтихи-артефакты станут, оплатой моих минут твои слова и поступки - "мясорубка" и "ведьмин студень".
Что же пусть будет так. Я совру что хочу вернуть. С говорящей отмычкой умения зарифмовывать - в глубину, к золотому шару - мы уходим в последний путь. Сто метров - твои глаза. Двести - улыбка. Снова жертвую все что есть. Ты калечила мою жизнь, радость отбирала и сделала лишь машину, что умеет только писать про звезды и этажи - без души и таланта, в хаотичном суток режиме.
Отмычка исполнит роль. и вот я могу пройти - совершенно один, и пустой - пустой совершенно. Отмычка вплетала счастье для всех, в свой глупый речитатив. Но я ничего не чувствую. Где победа? Где поражение?
И стоя перед тобой, облаченной в сферу и ноль, я не знаю кто я теперь - к бесконечности ставший ближе. Я опять повторю слова что когда-то и были мной: "Счастье для всех, даром, и пусть никто не уйдёт обиженный!"
...
Любовь - это злая ложь, иллюзия и туман. Любовь - это все что есть, у нас, пустых и непрочных. Ты стала моей свободной, свобода - теперь тюрьма. Но для тебя это все - просто пикник на обочине.