kommunikaция - Россия | Текст песни

• Тексты песен
• kommunikaция
• Россия

Россия не будет справедливой, единой
и либерально-демократической.
Россия не будет коммунистической, исламской и "путинской".
На одной седьмой суши, вне государства и личности,
не важно под каким флагом - она... она просто будет.
Далью полей оживающих под лучами теплого солнца,
глубиною озер, что смотрятся вечерами в темное небо.
Открыткой из детской книжки, что случайно упав, порвется.
Она навсегда останется, хоть ее настоящей и не было.
Россия, скромная, знай. Она прячется от их взглядов.
Она дарит свою улыбку только самым простым и чистым.
На том уровне осознания, когда слов вообще не надо,
что-то светит во тьму души, без особых на то причин.
И ты просто молчишь и смотришь, как неспешно бежит река,
там закат освящает релки, а за далью лесных массивов
будто-то чья-то любовь осветит белоснежные облака.
Бесконечно грустно тогда. Бесконечно тогда красиво.
Для меня лишь это - Россия, та что пишется с больших букв.
Над заброшенной станицей с неба тихо сходит январский снег.
Это то, что сразу и навсегда, сколько б время не длило круг
и чего бы здесь не творил, вечно спутанный, человек.
Это то что должно остаться, даже если умрете вы.
И причина не так важна - выстрел в грудь
или стоимость хлеба.
Ветер будет гладить полетом, мысли в комнате головы.
Будет гладить тело ее, той, которой почти что не было.
В это можно поверить лишь, убивает общий аршин.
Этот свет на вершинах души, это боль от вечных падений.
Депутаты не смогут это сформулировать и зашить,
под запретом. Ловите, вот вам "государственная идея".

Водки выпито многим больше чем вмешает в себя Байкал.
Проститутки. Распил. Откат. Педофилы. Тоска. Карьера.
Это стих, бредущего по дороге этих образов, дурака,
который зачем-то не потерял себя и умеет верить.

Поэты и композиторы. Автоматы. Полеты в космос.
Церкви, что строят - Богу или, срощенным с властью, ЗАО.
Мы наверно не разучились в этой луже заметить зведы,
после смены бредя с разрушенных и перепроданных химзаводов.

Я люблю тебя, моя родина. Я люблю твой слабый народ.
Я порой их чувствую так, что в глазах рождаются слезы.
Я не в силах буду простить вас, за то она умрет
и за то что с первого дня поменять что-то было поздно.
Эта грусть стабильней чем вся их придуманная стабильность.
Мы живем на границе разных, но родных друг другу миров.
Умоляю в последний раз, этой памятью улыбнись
в исчезающих полустанках и тиши вечерних дворов.

Не убить вам эту любовь, не привязанную к реальности.
Продавайте детей на органы и госсобственность. Бог судья.
Твоя сила только в одном, где-то в вечности оставаться.
И в тебя поверит другой, если вдруг разуверюсь я.