Мигрень -- Нет, не мигрень,-- но подай карандашик ментоловый,-- -- Нет, не мигрень,-- но подай карандашик ментоловый,-- Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!
Жизнь начиналась в корыте картавою мокрою шопотью, И продолжалась она керосиновой мягкою копотью.
Где-то на даче потом в лесном переплете шагреневом Вдруг разгорелась она почему-то огромным пожаром сиреневым...
-- Нет, не мигрень, но подай карандашик ментоловый,-- Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!
Дальше сквозь стекла цветные, сощурясь, мучительно вижу я: Небо, как палица, грозное, земля, словно плешина, рыжая...
Дальше -- еще не припомню -- и дальше как будто оборвано: Пахнет немного смолою да, кажется, тухлою ворванью...
-- Нет, не мигрень, но холод пространства бесполого, Свист разрываемой марли да рокот гитары карболовой!