Пропадает настрой мой в веренице чувств. Можете не верить, но один знаю, чего хочу. Хочу в одиночку так прыгнуть с нуля на сто. Простите те, кому не понятен мой настрой. Стойкий духом, не как духовный ипохондрик. Без одного трека, как для Карандаша плохой бит. На кассетах не oldschool, а поколение энурез. Все мысли в audition и мастеринг на Cubase. Я не такой белый негр в бейсболке New Era, Что на грудь повесит блинк с номером первым. Я далеко не тот, что плагиатит и бутафорит, Писать стал я раньше, чем Кирилл и Мефодий. В поиске гор золотых набредёшь, где погибель. Ты найдёшь таких, как я, нас не исправит могила. Как джина лампу потираешь, чтобы рос бицепс. Хоть меня не любишь, этот трек - лишь мои мысли.
Это мой голос, мой путь и мой казус, Что я на микрофон блюю только правдой. Я при параде, навстречу с голым задом. Спасибо фортуне, их судьбою наказали.
Жизнь для одних - свобода, для других - решетки клеток. Я будто бы Феникс из пепла - не канул в Лету. Можешь не верить, но в строке каждой наболело. Иной рассказ был бы, если в кармане барабелум. И, точно злой Барабас, сыграй с собой в города, Тебе мешает борода, чтобы читать нормально. Только рот успей раскрыть, опять обманут все. И в спину со слюной крики: "Этот нахал успел!". Я странник с этих дорог, скажи: "Привет, Харон!". Тикающая коробка, спасибо за подарок. Пока курит во дворе кто-то Winston, Chester. А я курю сигары, да. я - Винстен Черчель. От меня пару строк: то амплитуд сила тут мигом. Ржут в спину, crew сивых, зато ведь идут мимо. Повесь на стену со мной постер, сказав: "Господи!". Привет, я тут твоя босс, но для тебя - злой монстер.