по меньшей мере правда было, что я не прав был не дорожил ни словом, ни тем, что было свято а я выпустил дым, и фильтр в руках помял оделся, и пошел куда вели меня глаза так стыдно за всё, признаюсь, я слаб был когда прощения не просил, хоть вину осознал и типо груз на шее, что делаю не так всё но дома любят, и в депрессии топал назад всё, одно и тоже, всё как день сурка дорога, дом, наушники, люди, суета хотел избавится, не вышло, как ни говори но дома любят, и простят, что бы не натворил родные стены, родное всё, скучал же так часто пропадаю, об этом не сообщав грусть внутри, груз на моих плечах снова думал, стоит или нет, хотя пообещал