Послушай. Бред ночной совсем не хотел называться бредом, и это уже совершенно другая карета, не схожая лозунгом с дневной кутерьмой. Считаешь. Что я, как инородная в мире планета, не знаю уже - каково это - быть не такой, и вероятно ты потеряешь покой, если поймешь, что же я называла бредом. Пустой разговор. Да, прости, разговор совершенно пустой. Я не слышу сквозь эти немые стены, покрытых плакатами любимой группы (у них премьера). И автограф в блокноте, как помнится, твой. Кивни. Эти возгласы в купе молчания тленны, если что, люди будут опять за меня говорить. Что с тобой? Вновь прячешься под масками белых лиц? Я права, хоть не была рождена под знаком святой Венеры. Знай. Перебои звонков от станций до линий неизменны. Пока это была только связь. Осторожней гляди под ноги, не матерясь. Это только в песне иней такой синий-синий. "Замолчи! Ну какая же все-таки ты..." - Мразь? Все возможно. Но это лишь и лишние нервы, и каноны жизни людей, увы, неизменны. Мы привыкли к тому, что мимо нас пронеслась на коне белом-черном, подавляя секреты и желание только иметь эту власть... Стоп. Давай перестанем героев своих воплощать в чужих, совершенно пропащих где-то. Так что там стало с аккордами лета? Узнай. На коне белом-черном пронеслась чья-то страсть. Успокойся. Я писала стихи на планшете не в среду, ночью. Не нужно мне удивлений, анонимных вопросов, мне, знаешь ли, тоже совсем непросто. Я уже не зову друзей и подруг к обеду. Не смеши. Страх не в том, что ты знаешь мои секреты, или пишешь угрозы другим по аське в чат, с тобой в виртуальном мире уже порешат, а я останусь здесь раздавать за столом советы. Послушай. Ты уже не спаситель-герой. Ни тебя, ни меня не узнают по фото лета, безупречное "мы" растворилось в вехах Завета. И автограф на книге уже тоже мой. ... Как тебе показался тот бред ночной?