Черно белая жизнь чередует настрои, то нежность на душе, то от гнева аж кроет, два состояния глаз, призма, что закрывает полость, в них либо дикий огонь, либо бездонная пропасть.
Я бы хотел забыть город, забыть, но не забыться, спалить до тла все то, что бережно я собирал по крупицам, все лица, все тяготы былого за обилием стрелок, вернуться бы назад и сдохнуть от того артобстрела.
Апатия константа, вокруг все низшего сорта, кажется Тоша прав, тут зона, но не зона комфорта, тысячи лиц, тысячи масок, что падали ниц, тысячи таких же друзей, что подгоняют шприц.
Ярлыки и шаблоны, от пайка до короны, но в моем фильме 25, а не салон королы в моем я жду титры, в нем задыхаются фибры, в нем я снова один, и снова чето вникнул....
Под пеленой из слов, за стеной из несбывшихся снов, бродит душа кругами многократно, бродит душа и только ищет дорогу обратно
Узкими улочками, по плитке, ноги по земле, а глаза за калиткой, я примеряю роли, где знаю слово "счастье", где отвергаю горе и все остальные напасти.
Кто-то щас едет в ночь, а кто-то едет с первой, кто то бросил работу, дабы поберечь свои нервы, и я бы тоже бросил, но цифры слишком манят, я слишком обычный, мой мозг деньгами занят,
я как и ты, потребитель, жадно лелею вещи, готов отдать года за нехуй, но чтоб обеспечен, и пока прошлое дает пощечины моему эго, я пытаюсь смириться с миром, с десятками преград
От времени до случая, и по другому скучно, мне бы побыть одному, а не сбиваться в кучи, я просто пишу, записываю шум, айо это кубрик, январь, я без шуток