La Bricole - Spleen | Текст песни

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Le revers navré de cette nuit laissée
morte, y’a pas d’hier pour
les poivrots, y a pas de lendemain pour les
pochtrons. Des boulevards cornés, qu’on
dirait des ruelles y’a pas de pitance
pour les mange-rien, y’a pas de
décence pour les putains, même pas de
potence pour les crétins. Des souvenirs
attardés aux perles gaspillées, les
vases débordent de visages grossiers.
Le brouillard nous emporte, tant qu’y’en a,
de nuées en cohortes comme
des blattes. Y’a que des bistrots
aux gueules ouvertes, qui pendent
nos vies à leurs enseignes. Et sur
le zinc de ces rads là, se tuent
nos rêves et nos poètes. Y’a que
des bistrots aux gueules puantes,
qui affichent nos nuits comme un
désastre. Et sur le zinc de ces
rads là, se taisent les astres.
Les destins animés de héros mal-
aimés, y’a plus de pitié pour
les mioches empoisonnés par la
télé. Des idées désintégrées,
des intégrités envolées, y’a
plus d’enfant dans ce que nous
sommes... On a tué notre personne.
De capots d’astres en désaccords,
j’ai déniché ces quelques notes
pour vous dire que je vous aime...
Surtout quand j’ai le spleen. Y’a
que des bistrots aux gueules
ouvertes, qui pendent nos vies à
leurs enseignes. Et sur le zinc
de ces rads là, se tuent nos rêves
et nos poètes. Y’a que des bistrots
aux gueules puantes, qui affichent
nos nuits comme un désastre. Et sur le
zinc de ces rads là, se taisent les astres.
Les dimanches retroussés de nos vies inconscientes,
nous ferons rire en retraite, nous ferons dire... qu’on regrette.

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