Поэма
Третий раз пишу тебе письмо. Темнеет.
Мне становится всё только хуже, хуже.
Я знаю, что писать сейчас необходимо,
Но мне мешают мои внутренние демоны,
Изгнать которых невозможно.
Я пытаюсь избавить себя от волнений
И снять с тебя страх перед будущим,
Тревогу за будущую боль мою.
Итак, я написал стихотворение:
"И я со временем всё четче сознаю,
Что буду красить вещи только в серый цвет отныне.
И боль, с которой рука об руку живу,
Меня тревожит только больше и глубинней.
Я чувствую себя всё более живым.
Но с каждым облаком на небе
Ко мне все чаще вдруг приходит страх того,
Что дождь внезапно с неба хлынет."
Смотри,
Я лишь недавно ненавидел себя за непрерывную боль.
За то, что вечно тычу пальцем в каждого,
Хотя, по факту, мне неясно, кто виновен.
За то, что я вечно собираю осколки,
Будто они не смогут разбиться больше.
Но они еще как смогут.
И они разобьются.
Я растекаюсь, словно течь в подвале.
Как пьяница среди ночного гула.
Я просто мямлю все эти слова.
Сам себе причиняю боль.
И позорно было бы лгать: Я слышал,
Как они искали в обломках
Свои утерянные конечности.
Как они пели.
Но что толку с того, что я пою сейчас?
Страх, беспокойство, скоропостижность дней,
Измена для пользы.
Вещи ускользают.
Тревога, волнение, измена ради чувства,
Повседневная рутина.
Только Смерть беспрепятственно и не медля
Унесет эту жалкие и затхлые
Тревогу с волнением прочь.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 3