Третий раз пишу тебе письмо. Темнеет. Мне становится всё только хуже, хуже. Я знаю, что писать сейчас необходимо, Но мне мешают мои внутренние демоны, Изгнать которых невозможно. Я пытаюсь избавить себя от волнений И снять с тебя страх перед будущим, Тревогу за будущую боль мою. Итак, я написал стихотворение:
"И я со временем всё четче сознаю, Что буду красить вещи только в серый цвет отныне. И боль, с которой рука об руку живу, Меня тревожит только больше и глубинней. Я чувствую себя всё более живым. Но с каждым облаком на небе Ко мне все чаще вдруг приходит страх того, Что дождь внезапно с неба хлынет."
Смотри, Я лишь недавно ненавидел себя за непрерывную боль. За то, что вечно тычу пальцем в каждого, Хотя, по факту, мне неясно, кто виновен. За то, что я вечно собираю осколки, Будто они не смогут разбиться больше. Но они еще как смогут. И они разобьются.
Я растекаюсь, словно течь в подвале. Как пьяница среди ночного гула. Я просто мямлю все эти слова. Сам себе причиняю боль. И позорно было бы лгать: Я слышал, Как они искали в обломках Свои утерянные конечности. Как они пели.
Но что толку с того, что я пою сейчас?
Страх, беспокойство, скоропостижность дней, Измена для пользы. Вещи ускользают. Тревога, волнение, измена ради чувства, Повседневная рутина.
Только Смерть беспрепятственно и не медля Унесет эту жалкие и затхлые Тревогу с волнением прочь.