Этот горячий рисунок с подполья, Где ветер обид обжигает лицо, И мы к вездесущему мраку готовы, Тут либо крах, либо выстрел в висок, На стенке опять кто-то выведет \"Русь\", Пусть не велик тут наш голос, и пусть, Возможно дотащим до слуха сей груз. Разруха стихов не грозит футуристам, Нам стыдно за нашу страну, И мы начинаем косить под туристов.
Писали сюжеты похабно с теней, Кривлялись в глаза беззаботных свиней, Мы дети из низшего класса семей, Чьи искры из глаз прижаты к стене. Пятна к спине, пакости нет, но Бог одаряет ударом в скелет, И плату себе, заплатим не все, ведь обаяния пропит сегмент, Я стану синей, в субботу оскал станет виден сильней, Выкрасив бред, в алкогольный цемент, паленка однажды откроет секрет. Закинули нас поглубже в провинции, Забили все на спор, смогут пробиться ли? Откинули принципы, сбросив мораль, А нам ведь плевать на надежды карал. вряд ли найдем, хоть сто жил разорвем, ответ на тупую загадку судьбы, Вату катая, на правду плюем, ведь кризис народ продолжает судить, \"Что ты как тряпка? Закройся, не ной!\"
Скажите как жить продолжать, когда родина-мать не довольна тобой?