В облаками цветущем раю, должно быть, тоскливо, Раз Бог до сих пор тратит пленку на этот недоситком. Я на двух куда-то бреду, мимо такси, вдыхая токсины. По углям босиком прямо в осень и мне не до стихов. И на дно уходя, как Жак-Ив, я пытаюсь услышать шаги В темном зале моего замка, в центре хаотичного мира. Я так много спрашивал небо: "Где ж я так нашалил?" Грехи просил отпустить и простить, что без нимба. Я слал на небо конверты, приклеив марку Гагарина, Слал всех к чертям, пофиг на советы от профи. Я отправил мольбу, избавь от миров, что как камеры, Избавь от гонки за профит в эпоху глобального похер. Но голубь, несший те письма, погиб в стратосфере. Пусть, ответы всё же придут, наверное, завтра. Страшнее остаться без веры, чем остаться последним. Я вижу, улыбается небо и дарит энергодозатор.