Всё меньше детских рисунков на асфальте, У домов, где всё больше красных пятен. Всех волнуют виды сзади, и миллиард Вариантов, как продать их большим дядям.
Плавится, плавится пластик, Счастье не в деньгах, в деньгах несчастье. Тут у нас всё наоборот, смысл простой: Плохой тот, кто хороший, кто хороший, тот плохой.
Дни превращаются в огрызки. Кто ты по жизни? Медленно волочу за собой чужие мысли. Можно подойти к ответу совсем близко, И потеряться слишком быстро.
Сколько у тебя есть? Сколько ты готов потратить? И на сколько тебя хватит? Что-то внутри меня просит:" Не трожь! " Но снова - перо, вино, нож.
Припев:
Снова пыльные сады, Снова забитые дома, Снова бетонные мосты, Снова цветные провода,
Снова проплаченные рты, Снова усталые глаза. И где-то на карте Москвы: Это ты, это я.
Быба:
Здесь хватит место всем, в этом сумасшедшем доме, Тут всё по-старому, лишь с каждым годом красят стены. Больными называют тех, кто полностью здоровы, И большинство не лезет вверх, а лишь съезжают с темы.
Обиды копятся внутри будто бы конденсат, Чтобы, когда появится слабак, плюнуть в его адреса! Мы, как бетонный десант, всеми забытый отряд, Приняли присягу улицы, на нас шапки горят.
Бесы на свете в центре, мы на окраинах с кем-то, У нас зола в телеге, у них законы, проценты. Незнакомые акценты всё чаще режут ухо, А мы мечтаем, чтобы наша свеча не потухла.
Держимся близким по духу, от разговоров тухлых, Бежим туда, где тишина, и бережем минуты. Всё остальное в топку, снова превращаю в пепел, С новыми силами, снова пробиваю сети.
Припев:
Снова пыльные сады, Снова забитые дома, Снова бетонные мосты, Снова цветные провода,
Снова проплаченные рты, Снова усталые глаза. И где-то на карте Москвы: Это ты, это я.
Дым:
Снова... Снова этот до боли мне знакомый двор, Вот он! Поистине в законе вор. А сколько их на территории страны? Воруют дни, воруют сны...
И здесь вокруг так мало поводов для улыбок, Хоть и смех...Смеются где? Дымом со дна бутылок. Атака с тыла, война с изнанки, Говорят, танки переплавили в пивные банки.
Научились красть, не краснея, Жнём, что посеели. Прости, Россия. Новое время, рвутся к власти лакеи, В большой игре козырь масти пикей.
Где я? Нашел, в голове шум, Больше, чем себе, порой, верю карандашу. Что-то внутри меня говорит:" Остынь, брось!" Но вдох-выдох-вдох, и понеслось!
Припев:
Снова пыльные сады, Снова забитые дома, Снова бетонные мосты, Снова цветные провода,
Снова проплаченные рты, Снова усталые глаза. И где-то на карте Москвы: Это ты, это я.