Тут дело не в платонике отношений и не в их истерзанности или истасканности. Тут дело в моём сердечном карцере, изнутри исцарапанном, но без следов. Тут дело во мне, с суровым лицом шагающей, как по плацу, а за мной шлейф из блокнота жизни "чистых листов". Тут дело не в погоде, за окнами разной, когда у меня снег, а у тебя солнышко и +30. Тут дело не в пальцах холодных, как стена у моей кровати. Тут дело и не в тех говорящих наперебой лицах, что восхищаются мной, и это очень некстати. Тут дело не в столицах и не жандармах, что за руку меня хватают под дебош улиц. Тут дело в холодных, а потом жгущих кровь напитках, что без градусов будоражат. Тут дело в твоих мейлах, которыми лучше покорми своих куриц, они же тебя предпочли золоту, рыцарям и плюмажам. Тут дело в твоей нестабильности, и песенке лживой, которая пропала и сероводородом бьёт по нервам. Тут дело не в моём побеге, он же был во благо. Я же не ты - не оставляю путей для отступлений. Я же пишу сейчас завуалированно, но верно, а ты не понимаешь, как и не понимаешь, что жизнь подгадил и почему я без прощаний улетела. Тут дело не в платонике отношений, и не в школьного возраста фразах "верю-не верю". Ошибки можно простить, если они - не твой осознанный выбор и не мои глупо-мученические грабли. Тут, знаешь, история, на сопливый сериал из 9 сезонов и ещё 255 серий. Ты только не вспоминай меня. Учи химию. Смотри в монитор. И ешь свои шоколадные вафли.