Он мне писал Он жить любил Он истерил, орал и плакал. Кто его знал? А кто любил? Кто знал, как гнев его царапал? Спасение - on-line дневник. Он пропадал там вечерами, Он мне писал... Стоки обид Хранились только между нами. Он мне рассказывал Свое, То, что никто не знал, не ведал, Что с ним давно все решено, И мне все это он поведал. Было ему лишь 22, А жить лишь год только осталось Он выл в подушку иногда, Порой ему даже казалось, Что он не слышит стук ударов, Что сердце биться перестало, Он говорил, Случайно это. И жаль ему лишь одного, Что не успел он стать поэтом. Не написать того всего, Что он хотел... Хотел он много... Во время упиралось все... Не знал он в этом виноватых, Винил себя лишь одного. Он мне звонил И в трубку плакал. И от бессилия рычал. Он зверем стал за год последний... И сам того не замечал. Он попросил Меня об этом, Чтоб я оставила о нем В тени не меркнущую память, Не гаснущую под дождем. Он попросил Меня не плакать И чтоб к нему не привыкать, Но признавался сам невольно, Меня не хочет покидать. Он попросил, Я дала слово И я сдержала его впредь. Просил он подождать немного, Чтобы спокойн умиреть... И он ушел. Ушел неслышно. Мне написали за него, Что друг мой больше уж не дышит... Теперь он где-то далеко... Я дала слово. Я сдержала И написала, как просил, Но оно просил, а я привыкла, Ночами плакала без сил... Мне не хватает Тех улыбок, Что реже были с каждым днем, Но я их видела, Я знаю, Поэтому пишу о нем. И он ушел, Меня оставил... Надеюсь, он читал мое... То, что о нем я написала, И то, что было... для него.