Les Chants de Nihil - La Pratique au Service de la Théorie | Текст песни

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Attrape cette torche et allume mon bûcher
Prends garde à mes mains baladeuses
Pourtant tu aimais combattre avec moi, nous formions la FMA

Elle pleurait quand nous sommes morts
Mais nous en voulait encore.
Elle a hurlé: «je vous déteste mais ne peux vous quitter»

Ahhh... j'ai pris un remontant,
L'humeur me vient, à bas les déserteurs
Mort aux phallocrates, gloire à l'esthétique humide

Elle a hurlé: «je vous déteste mais ne peux vous quitter»

Attrape cette torche et allume mon bûcher
Prends garde à mes mains baladeuses
Pourtant tu aimais combattre avec moi, nous formions la FMA

Je briserai ta tronche comme une vague sur un rocher
Défoncés jusqu'à la moelle et pleurant de rire
on écrasera nos clopes contre ta peau puant l'essence

Mais à cette heure je suis enjoué;
ma collection de dents de chat a fugué de mon armoire
et pourtant j'ai le sourire... à croire que je suis dingue!
Tous à vos pioches! Creusons dans la sale race!

J'ai mordu dans ma langue, c'est une sale entaille
Je déguste la saveur du sang, une soupe de mes fluides

Tout gicle de mes orifices et remplit une baignoire
Les rats d'égout se noient dans l'écoulement

Mais à cette heure je suis enjoué;
ma collection de dents de chat a fugué de mon armoire
et pourtant j'ai le sourire... à croire que je suis dingue!
Tous à vos pioches! Creusons dans la sale race!

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