Мне пятнадцать. Лето. Влюблен? Конечно! Я иду по улицам без огней. В животе почти килограмм черешни, надо мной – испуганный воробей. Под ногами листья, сухие листья, в рюкзаке – стихи [или первый стих?]. Я еще не вырос ни в скандалиста, ни в поэта. И даже люблю других.
За плечами школа, впереди – надежды, не читал ни Ницше, ни Гришковца. Я одет безвкусно, моя одежда совершенно дикого образца [тут тебе ни конверсов или парки, красно-белой шапки и рукавиц]. Мне пятнадцать. Я собираю марки. Я неловко сложен и бледнолиц.
Мне пятнадцать. Я незнаком с тобою. И, наверно, это громадный плюс. Я дружу с удачей и головою, но в тебя влюблюсь.
Всё равно влюблюсь.
Будет осень. Минус шестнадцать где-то. Мне уже [о Боже!] все двадцать два. И в три раза меньше здоровых клеток и больнее – сердце и голова. Я теперь умнее. Но некрасивей. Да, неловко сложен и бледнолиц. Я пишу стихи о весне в России и боюсь коснуться твоих ресниц. И скатиться пальцем по острым скулам.
Я стихи умею. Теперь. И всё. _____________
Мне пятнадцать. Лето. Урок прогулян. Но я счастлив, черти. И без нее!