Она сидела у окна, А он зашёл в её вагон. "Женат", — подумала она. "Лет тридцать пять", — подумал он.
А за окном цвела весна, День был прекрасен, словно сон. "Красив", — подумала она. "Как хороша!" — подумал он.
И в голове много мыслей всяких, А если кто увидит их — скажет: "Ну точно спятил!" Судьба дарит подарки, но порой так трудно взять их: "Всегда есть ночь!", "Сейчас не время!" и "С какой это стати?"
Но жизнь событиями бедна, Он встал, вышел на перрон. "Как жаль!" — подумала она. "Как жаль!" — успел подумать он.
А дома, сжав бокал вина, Да включив любимый "Вальс-Бостон". "Одна", — подумала она. "Один", — подумал где-то он.
И в голове много мыслей всяких, А если кто увидит их — скажет: "Ну точно спятил!" Судьба дарит подарки, но порой так трудно взять их: "Всегда есть ночь!", "Сейчас не время!" и "С какой это стати?"
Ну что же: он, она. В целом — не густо, да. Никак не увидят, что рядом с ними не только пустота. Про всё забыв, подсесть, сказать: "Привет!" Ведь это просто так! Использовать любой другой из миллиона способов.
И может быть, тогда бостон бы превратился в Бостон, Где бесконечно можно вместе с ней смотреть на звёзды, Смеяться от шампанского и говорить вполне серьёзно, Признаться ей и от волнения на месте ёрзать.
И спросит человек, держа в руке мятый листок: Есть ли на свете кто, с кем жили бы ещё лет сто? И улыбнувшись искренне, почти друг другу в унисон, "Один", — подумала она. "Одна", — подумал он.