Время сводит счеты, воняющий планом подъезд хрущевки, Белые ночи после черных дней, мелькают бусины вселенских четок, Сотни тысяч ледяных иголок, мороз вонзается в носы и щеки, Каменный остров заметает снег и так хочется от сюда свалить, еще бы!
В нашем омуте черти топятся, да уж, порядком набедокурено, Прожжена, прокурена юность на местности неокультуренной. Интеллектом не обезображены, бабки папаши не приумножили, Также наголо обриты башни, всё те же плюшки, тришки, ножики.
Полно тут таких отмороженных, будто обколотых лидокаином. Однажды, сынок, этот ссаный подъезд и бутылка пиваса станут твоими. Все эти духовные скрепы, традиций во имя, в элиту не выписан пропуск, Вниз по спирали ведь путь остается тут только один - через тернии в пропасть.
Реальность разрубит, как лопасть глупую птицу, до 30 по общагам ютиться, Ведь вряд ли отец пристроит тебя в министерство юстиции. Заглушая фрустрацию, пойло опять доведет до кондиции, Так что ты бросишь тут даже пытаться куда-то прорваться, чего-то добиться.
Мама всплакнет над детскими фото: что сделало с мальчиком Субкультурное дрочево на кежуальный прикид и футбольные матчи, Марки кроссовок и патчи, да целая россыпь на сиге дымящихся точек, Весь этот хип-хоп и нацизм, все те коловраты и многоточия.