я убиваюсь так уже около года, закрылся дома и похуй какая погода. охото впасть так на долго в чужой сон, и записать свой первый-последний альбом.
этого небыло бы если б не все эти если я бы не пил по выходным, не записывал песни, знаешь, это странно, время не лечит, случайный секс и пацаны дома под вечер
новый год на носу, осталось 9 дней. второй год пройдёт как мы расстались с ней. я до сих пор убиваюсь, лыбу прячу свою, снова выпью и снова тебе позваню.
это всё как будто чёрный сон. на плане чернаты наркота, любовь, загоны серый район, серые заборы, в этой суете охото так сорватся снова
Нечего не хаваю когда пишу такое, Просто о любви, просто о своим, и Зимой под снегопад, летом под дождём. Зайду домой, настрою звук и упаду в сон
она позвонит часов в 9 разбудив меня, я бы с улыбкой ответил, доброе утро зая, если бы не ты и не твои замуты, если бы не ты и не мои кенты, если бы не я ты бы не была чужая если бы не эти если, мы бы были вместе если бы не я была бы ты совсем другая если бы не мысли, не писал бы про тебя песни