Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак. Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, Прости, но я не художник и кисти тоже нет. Укрывшись пеленою серых будней, Так ты всё дальше от меня, недоступней. Такая тёплая внутри, а снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход.
Хотел бы знать тебя получше, но не знаю. Увидеть образ твой, об этом я мечтаю. Ведь ты такая, такая недоступная, Всем неизвестная, тайна ты лучшая. Мне интерестно узнать какая ты на ощупь, Ведь у тебя нету плоти и тёплой кожи. И почему лишь только ночью ты появляешься, И словно в воздухе дым к утру ты растворяешься. Никто ни разу от тебя не слышал слова. Какая у тебя мелодия, какого тона? Моно или стерео? Ты истерику у больных, страдающих за ватными стенами днями и неделями вызываешь без сожаления, За одно мгновение забираешь надежды. Неужели ты останешься такой на вечно, Такой жестокой и в то же время безупречной. Ты не меняешься, ты постоянно в этой роли, Я знаю только твоё имя и ничего кроме. Скажи мне что-то или на один вопрос мне ответь... Да почему же ты молчишь уже столько лет? Заговори со мной! Только одно прошу: Воплоти пожалуйста в реальность ты мою мечту. Хочу тебя узнать, тебя услышать я хочу, Чтоб люди говорили: "Он слышит тишину."
Укрывшись пеленою серых будней, Так ты всё дальше от меня, недоступней. Такая тёплая внутри, а снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход. Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак. Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, Прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Без возвратно окутал бархат метели, Отмечая красным все дни недели. И я какбудто приклеен к деревянному полу С ручкой и блокнотом за столом у монитора. Невыносимо больно пишу своей же кровью, Поймёт лишь тот, кто знает чего это стоит. Ещё одна история, воем скулит душа, А ты всё так же стройна по парку не спеша. В комнате 3х2 я рисовал картины Мешая краски с правдою Жозе Фина. Шаги по лезвию бритвы, фото с улыбкой. Скажите как написать любовь на санскрите. Ты рвёшь все нити одною лишь меткой фразой. Почему мои такие долгие рассказы? Все умрут, а я останусь или, наоборот, Все останутся и кто-то один умрёт. Холодный, как лёд, пришелец с других планет, Мне стоило родиться раньше на 300 лет. Весь этот блеф романтик скрытый за кадром С кругом спасательным тонущим в океане. И пусть сожрут пирании, я посмотрю на берег. Ведь знаю там стоишь ты вся в белом и я для всех их потерян. Целыми сутками, но ты всё дальше от меня не доступная.
Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма. Я на тебе помешан, а это первый признак. Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, Прости, но я не художник и кисти тоже нет. Укрывшись пеленою серых будней, Так ты всё дальше от меня, недоступней. Такая тёплая внутри, а снаружи лёд. Не отдавая ничего твой правильный ход.