Всё тот же из окон высотки вид. Я на 11-ом. Если хочешь - приходи, но я увижу тебя. Таким или такой, не те, что представлялись. Это как всегда после встречи между нами яма. А может это я сам убранный и придавший всё И спрятал тут совесть за грязными текстами. Как голову в песках. Как люди голые в кустах. Иду в атаку, чтобы потом от них не защищаться. Мы стали больше, чем на старте в миллионы раз. Так странно, что всё меньше с нами личностей хотят общаться. От бошек нету счастья, спроси пороховых: Есть тут кто в живых? ... Спрячь израненную душу от наживых. Нахуй тех, кто говорит, что ум - дело наживное. Месть - дело молодых, что потеряли всё родное, И мы разного покроя с тобою ускоренны. Покиньте здание, где Бог - это слово для пиздежа, А тюнингованные суки, как бутафория. Мной правит эйфория, а тобой правитель, Мы лишь по-разному висим на этой тонкой нити. Здесь столько разных дополнительных опций, Ещё родителей с дества просят: палку не перегните. А мы смотрим уважительно в воздух и продолжаем историю, до тех пор пока всё это утомительно. Как упоительны в Росии вечера. Как охуительно, что я пришёл из Ра, будто бы вчера. Как будто стёр всю память, снова готовый ударять По войскам тех, кто варит навар стихами. И моя армия стихает, но если так, значит они просто врослеют, а я всегда буду всё там же среди многоэтажек. Там, где кашель, ганжа, каэтаж. Ты помнишь? Давай мы сядем с тобой на подоконник, свесим ноги вниз туда и тополя покурим. Смотри не упади, а то тут знаешь был один. Да и вообще тут стали жизни пролетать, как пули. Пали отсюда все маленькие, не значительные. Лиц не видно, не спалить кто за счё думает. Да и хуй с ними. Помню, как бегу босым по асфальту. Самый маленький сын в семье. Самый честный, ещё не знающий услады, страсть. Ещё не знающий, как всё расчертят. Тополя бросают пух. Я его буду сжигать, а не ноздри, Не нервы родных, что терпят. И покрывают кроны, а не покрышка. И у меня всё ровно и так, мне не надо слишком. А в этом сквере для меня планета - вся земля. Были большими тополя...