Я не поэт, я компилятор, я манипулятор, я тайный агент, в данный момент чувство, Как будто ты взят лаборантами, как реагент, лает пара калек, думал, со львами в вольер? А тут стая гиен, я интроверт, убедивший себя в том, что я экстраверт, чтоб забраться на верх! Мой праведный гнев, стой, верных и правильных нет, кроме проверенных в гари побед, А ты, парень, сгорел и с годами померк, у нее жемчуга, декольте, горностаи, колье, Похуй, я зову "широким проливом" твою благоверную — Па-де-Кале, как это? — Ты скатился за два года, маху дал, депрессивная фабула, фатума, отцвели твои сакуры, Ссыпался сад, покосилась пагода — нахуй так, весь твой рэп — это лабуда пьяного лабуха, Это пагубно, я с корабля на бал, бритый наголо, ты мне не брат, как у Балабанова.