В любом сознании подчас Крылатый мечется пегас, Его крыла в нас будят ветр Всепоглощающих идей. Стремленье ведать тянет взор, Свивая путаный узор, И раздувает паруса Среди бушующих морей.
Но лёгкий импульс тычет в лоб, Порой зловонно, словно клоп, Порабощая интеллект И всякий способ созидать. Идеология творить, Сметается мечтой громить, И в столь уродливом узоре, Идея мыслящему – мать!
Так путается звено, Дурманя разум, как вино, И тот, кто мысль произвёл – Заложник собственных идей. Так поклянись же, раб, что в этот раз Ты был рабом в последний раз И что по воле на простор Крылатых выгонишь коней.