Мое время, в моем сердце Дух моего города Мои мысли, мои строчки Тобой переполнены Мое время, в моем сердце Дух моего города Мои мысли, мои строчки Тобой переполнены
Он жил когда-то по законам этих других Таких как он было не много..да и кто помнит их Тогда все было гораздо чище, чуть ярче Сейчас конечно все тусклее, больше фальши Так или иначе его прозвали мастером, который мог слышать Не только звуки шагов и бег людей по крышам Он мог почувствовать, как время утром просыпалось И знойный ветер города в лицо ему вдаваясь Пел песню солнцу, а то в ответ вторило Никто кроме него не скажет, как это было Но пусть остыло...той песни ветра больше нет Город до сих пор помнит этого поэта
И каждый кто читал стихи его - плакал тихо Это была кристально чистая поэзия И видно злые языки несли молву о том, Что сам дьявол помогает этому поэту мол Люди склонны верить предрассудкам Никто не крикнул СТОЙ! и вот спустя минуту Толпа уже в безумии несет поэта на руках Но эти руки не признанья, эти руки видят страх Страх такой, что сдавило б грудь любому смельчаку Но посмотрите! все равно поэту не к чему Чего-либо бояться, тут и так все ясно Ещу пару мгновений - его казнят напрасно Но тонкая улыбка сквозит по его губам Он вспоминает, что был когда-то сам таким И что когда умрет он люди прочитают, О том как пел ветер солнцу свою песню....