Если я пишу тебе только сейчас, то на это есть причина, Ведь тут вовсе не Сан Лоренцо - больше нет безумных звезд над этим маленьким городом. И нет больше недосказанных желаний, как бывало раньше - у судьбы своя пунктуальность.
Ты сражался как мужчина, против плохой компании, И даже вовсе не устал. И никогда нельзя быть готовым к тому, чтобы уйти. А ты просил и ругался, из-за злости и всего мучительного беспокойства, и из-за того выбора, который делал Господь.
И больше нет петард, и комиксов “Диарио Витт” больше нет. Очкастые девочки, посещавшие церковь, все уже повыходили замуж И все уже уехали отсюда. И твоя мама не сидит у окошка и не кричит “Иди в дом!” И твоего детского любопытства тоже нет.
Куда подевались девушки, которые выбирали среди нас? И где сейчас школа морского дела, где тебе помешала учиться любовь? А возможно это была самая сильная любовь. Больше нет волейбола, нет твоего самодельного радио И нет больше высококачественного звука. И все до одного исчезли твои детские проблемы,
Когда тебе всего восемнадцать, ты еще не знаешь стольких вещей! Когда тебе всего восемнадцать, Ты, возможно, знаешь всё на свете, и уже больше не будешь расти.
И если я пишу тебе только сейчас, то значит это я такой, И вечно прихожу поздно - когда всё превращается уже в воспоминания, поселившиеся вокруг. Нет, неверно всё то, что я наговорил: Всё тут осталось на своих местах, А тебя здесь нет. Так хорошей же тебе поездки, а потом и отдыха! Если ты конечно сможешь отдыхать.