Бывает, страдаю, ропщу, отрицаю, Кажусь сам себе потерпевшим крах, Не вижу выхода и не чаю Найти облегченье в своих скорбях. Но, собственно, что меня так гнетет? Забудется все, как сто лет пройдет.
Вот я уже повеселел немного, Мне жизнь представляется как роман: То буду, как тролль, обманывать Бога, А то, словно бес, напиваться пьян. И пусть грехов моих невпроворот, Забудутся все, как сто лет пройдет.
С душой, бореньями утомленной, Направлю я парус в простор морей И вот, успокоюсь во мгле бездонной С душой растравленною моей. Одно мне, что этот конец, что тот – Забудется все, как сто лет пройдет.
Нет, лучше пробиться сквозь жизни грозы, Для книг от нее получив урок. Умру я великим моголом прозы И дворянином рифмованных строк. Но вот что меня и теперь гнетет: Забудется все, как сто лет пройдет.