Jeg driver iaften og tænker og strider, jeg synes jeg er som en kantret Båd, og alt hvad jeg jamrer og alt hvad jeg lider så ser jeg mig ingen Råd. Men hvi skal jeg være så hårdt beklemt? Om hundrede År er alting glemt.
Da hopper jeg heller og synger en Vise og holder mit Liv for en skjøn Roman. Jeg æter ved Gud som en fuldvoksen Rise og drikker som bare Fan. Men hvi skal jeg fare med al den Skjæmt? Om hundrede År er alting glemt.
Så stanser jeg virkelig heller Striden og ganger tilsjøs med min pinte Sjæl. Der finder nok Verden mig engang siden så bitterlig druknet ihjæl. Men hvi skal jeg ende så altfor slemt? Om hundrede År er alting glemt.
A nei, det er bedre at rusle og leve og skrive en Bog til hver kommende Jul og stige tilslut til en Versets Greve og dø som Romanens Mogul. Da er der blot dette som gjør mig forstemt: Om hundrede År er alting glemt.