игра ведет нас медленно, мы забываем кто мы, медленно тлеет сига, и я пишу болью ведомый... если бы не было... не было Зипа в помине, столько людей не повязано было бы в паутине...
когда казалось что я в тупике, музыка дала выход, другие предали цели, теперь это их ад... мысли душили за горло, третий час ночи, мобила бомбила, Алтуха, дым и бит \"многоточия\"...
я уходил, замки клацали в холод и ночь, может и сердца их болели, но кричали мне прочь... одна четвертая... как точка мёртвая, память не стертая, и как то боль до сих пор тая...
я поджигаю края... и хочу изменить их, нам не порвать никогда узлы в этих нитях, холодная сталь... раз плюнет в весок, стена, и мы посмотрим что останется после меня...
пыль, холод и мрак, я как и ты молод мой враг, как высоко поднятый флаг, что останется после нас... душа в каракулях куплетов поверх бумаг...
мать бы не плакала столько. глаза не ела бы соль. и полоса с моим именем была бы пустой. мой отец умер от рака печени, он будто умер во мне. ему было плевать на мать, а на меня вдвойне.
я благодарен очень за то, что есть отчим. он залатал раны нам обоим, раны, что кровоточили. стал роднее, чем тот, кому я не желаю покоя. одно знаю... что таких, как я трое...
это как яд кроет порой, и ты не герой. на себя брать этот груз мне не впервой. что будет дальше? скажи кому не любопытно. кто-то мечтает о славе, а кто-то есть сытно.
в моем подъезде и не только, каждый второй сосед, давным-давно на дно бутылки осел, и им плевать на отпрысков, растущих злыми, восемь из десяти ребят моих были такими.
я ненавидел детей - капризных и плаксивых. они не знали настоящий боли и силы свободы, родители делали все ради них и чо? их волнуют только деньги и их счет.
что будет когда кончится время? и это не пит-стоп. когда старая с косой придет и скажет в лоб: Пора собираться парень. это итог. и я уйду с ней. в черновик накидав пару строк.