Каждый день стал, словно монотонный, Дыхание сбито, пульс на пределе - мои симптомы, Я сбитый столку, Как реалисту писанина толкина, Не вижу толку, Но каждый день одно и тоже я бэтлю толпы, Со знакомыми привет, салют, Я опять на сцене состизание конкурентов всех солью, Состояние дежавю, День на автоповторе, пережует и выплюнет, А сознание каждый день:" Вчера это было" вторит, Сегодня понедельник, завтра вторник, Но завтра опять понидельник, а воспоминания как будто в топке, Коль хватит гадать, Когда встал с утра Я смотрю на календарь, Опять, чертов, день сурка. Я счел времени счет когда я попал сюда. Конечно сейчас весна но, Они на мой баритон отвечают сопрано, Конечно говорить еще рано, Но я своим майком им нанес колотые раны