Сомнения слетаются с утра, Моя бритая башка - это их лысая гора. Сколько ещё лет будет мясо и рубилово? И сколько ещё куплетов про себя любимого?
Я здоров как бык, но смертельно болен, Ведь от священых коров отвык. Ильда Баоф, он же Иеговы, он же князь мира сего суёт перо в кадык За окном под видом города гниёт нарыв.
Я режу вас турбиною во снах, Не реже, чем под Аль-Джазиру Мастурбирую на snuff Желаю смерти пары редколлегий, Пары реп коллег, и я не Дейл Корнеги Мне всё это на руку, как Брегель. Мне снится то глава Ампира В, То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т У меня кризис жанра,не Индиана Но всё из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля Что? слышь, ногами на коврик, Якобы ты говорил, что я сдулся, Но видимо я - ипохондрик, Если держу свою руку на пульсе. И в этом году я смогу либо переродиться, Либо загнусь от конвульсий, Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни. И к чему вычурное поле, силлабика, коль из нового ничего - летит боль из динамика Мой второй альбом будет эталон, Либо в этанол с головой. Ты говно, либо гений - среднего не дано.
Твоя мигрень балаган, Тут больше четверти века набекрень голова. Мы идём на глубине, путями тёмными, Под веществами, ещё не изобретенными.