Он скальпелем рисует линию на сердце, И в кубке с липкой смесью плавают глаза. Ты умрёшь в мученьях от тысячи болезней, Ошмётки твоей плоти развесят на гвоздях.
Рукой войдёт по локоть и вытащит кишечник, Расстелет, как ковёр, кишки на каменном столе. Вороны склюют твою прогнившую печень, На полу останется кровавой бойни след.
Боль… Ему нужна твоя боль! Твоя жизнь, твоя смерть! Боль… Ему нужна твоя боль! Твоя смерть… Имхотеп!
Он скальпелем рисует линию на сердце, И в кубке с липкой смесью плавают глаза. Его эксперименты будут длиться вечно, И жертв своих, как крыс, он будет расчленять всегда.
Боль… Ему нужна твоя боль! Твоя жизнь, твоя смерть! Боль… Ему нужна твоя боль! Твоя смерть… Имхотеп!