Som a la carretera de Manresa a Berga en un cotxe resplendent que corre massa. Han trobat a la guantera algun CD acceptable; és dimecres, de matinada, i els dos fugitius canten.
Creuen per Molló i en una clariana ell l’abraça com un nen i s’adorm a l’acte. El sol va encenent el bosc i ella lluita amb les imatges: un caixer fent-se el valent, un revòlver disparant-se.
Compren la moto a un pagès pel preu de quatre i acceleren entre vinyes solitàries. Al semàfor d’Estagel els saluden uns gendarmes, però a la ràdio no diuen res, no s’està seguint cap rastre.
Ell s’afaita el cap, ella es posa morena. Els dies passen lents, a la tarda passegen. Ell juga a frontó amb un empresari en hores baixes, ella es tanca al bungalou i a la nit fingeix orgasmes.
Que bo és sortir al carrer, que et toqui l’aire! Són dos enamorats tan adorables! Ell parla del futur i es projecta sense xarxa i el paradís comença en una pizzeria de Lausana.
I quin riure els noms dels passaports, ell els diu en veu alta. Potser semblarà més francès, diu, traient-se la barba! Ella respon com pot i plora rere la porta tancada: “Així no podré, amor meu, no a costa dels altres”.
I, en fi, ell ha passat el trajecte a coberta, ja veu el blau marí de la terra promesa, però per ella no patiu, que al calabós hi ha trobat calma: s’ha fet a la foscor i ha posat nom a les rates.