Я тут прикинул тему, что ты далеко, да и не тот я. А я звонил тебе в домофон, тишина, торт, дождь, холод, скамья... На телефоном длинные гудки, и пол бутылки виски. Тоска рвет меня на куски, жаль что сижу слишком низко. В глазах остывший черно-белый мир, ротация печали. Я тебя снова в себе воскресил, на пристани отчаянных. И что цепляло нас тогда, на белых полу помятых. А я все ждал, пока пройдут года, но все опять как то не внятно. Толерантность на сердце пятнами + сигареты мокрые, мятые. Дождь барабанит как по ватману, вид неопрятный, ноги ватные. Твой седьмой этаж, малыш ты все летаешь, жаль меняешь экипаж, А я походу не успею на метро, по темным улицам пойду ловить кураж.