Бог ходит в старом потёртом пальто, Курит, конечно-же, Marlboro красные, Ездит в метро, не имеет авто И с хрипотцой произносит согласные.
Майка и в катышках свитер. Стоит Длинный, небритый и зеленоглазый, В джинсах мобильник, но он не звонит, В плеере фанк, густо сдобренный джазом.
Бог любит бабушек, кошек, бродяг, Он посылает им деньги по почте. Где-то находит трудяг-доходяг И превращает в значительных очень.
Память стирает и лечит больных, Женщинам место всегда уступает, Смотрит на дерзких, смешных, молодых И, выдыхая дымок, лишь вздыхает.
Так и проносятся месяцы, дни, Я ему шлю электронные письма. Вряд ли конечно доходят они, Спама порядочно, Google Chrome виснет.
Воздух глотнуть выхожу на порог. Глядь, а он тут! Курит, жмурится: - Будешь? - Здравствуйте, вот Вы какой значит, Бог... - Ты всё равно это завтра забудешь.
Так мы покурим в московской зиме, Облик его в серых клетках сотрётся. Всё-таки думает Бог обо мне, Где-то он есть и всегда остаётся.